Uma mulher que está morrendo viaja no tempo para pontos significativos em sua vida, mas as coisas não são como ela se lembra deles. Acompanhado por um belo jovem estranho e seu gato de infância, o destino do passado e do futuro agora está em suas mãos envelhecidas.
Capítulo 9. Tempo começando
Sylvan e Brie atravessaram o rio escuro no barco duvidoso. Não foi tão precipitado quanto ela imaginou. Havia um fundo sólido, sem vazamentos que ela podia ver ou sentir, e as laterais subiram o suficiente para impedir que a água viscosa se desvie. Quanto à direção, isso deperia o capricho da corrente – embora os detritos estivessem espalhados no tornozelo nas pranchas, não uma raquete ou remos ou mesmo uma vara, ela poderia encontrar entre ela.
Mas ela estava viva. Ela estava livre.
Os demônios ainda clamavam na costa. Ela observou as criaturas tremendo de raiva em sua fuga. O que eles poderiam ter feito se eles a tivessem pegado, ela não ousou adivinhar.
Brie estava de volta ao seu eu inescrutável eu, aparentemente inquente pelo pincel com o caos. Ela sentou-se no arco improvisado como uma deusa, o vento que está elegando seu pêlo, o spray gelando-o com um brilho de fantasma.
“O que eram essas coisas?” Sylvan perguntou ao gato.
“Sombras. Memórias. Figurações. Eles vieram em busca de você. Eles querem lhe dizer uma coisa.”
“O quê? O que eles querem me dizer?”
“Nada de bom”, o gato assumiu. “Mas essa é a sua vida, não a minha. Você lida com isso.”
Não demorou muito tempo para Sylvan aceitar que Brie pudesse falar, mas, embora as palavras saíssem com clareza suficiente, seu significado permaneceu obscuro. “Gatos!” Sylvan murmurou sob sua respiração. O que mais ela deveria esperar?
Por um tempo, eles se afastaram, às vezes girando preguiçosamente nos redemoinhos e redemoinhos, e outros, segurando a vida querida para manobrar as ondas agitadas do rio. Eventualmente, eles começaram em direção à costa distante. Sylvan ficou aliviado por não ver nenhum sinal de demônios lá.
De fato, o lugar parecia o contrário. Lâmpadas de cores diferentes foram amarradas ao longo da doca, levando a um grupo de pequenas praças e tribunais. Mesas e cadeiras foram colocadas sob toldos listrados, onde as pessoas se reuniam em camaradagem amigável. A coisa toda lembrava Sylvan da avenida, onde ela chegou à sua chegada. Eles atravessaram o rio ou apenas se moveram mais pela costa?
Sylvan não se importava. Ela tirou o casaco volumoso que Crone havia dado a ela como camuflagem para a jornada deles pelo patch e, com uma última verificação de monstros remanescentes, ela pulou para o cais. Não se incomodando em amarrar o barco antigo, ela o observou escorregar na névoa e depois correu a rampa, desejando a sensação da terra sob os pés, sob seus sapatos bobos e com salto alto.
À sua frente havia um pátio de ladrilhos não maior que um quarto. Lá, as pessoas riram e dançaram para silenciar música tocando sobre um alto -falante em um poste. Mais uma vez, Sylvan sentiu como se tivesse regredido com o tempo – nenhum frequentador de sua década teria sido tão bem vestido, nem teriam sido tão despreocupados. Em seu tempo, as festas se tornaram eventos temíveis, com comitivas armadas, armas e drogas. Nenhum de seus amigos foi mais para festas – ou em público muito. Sair fora dos limites do próprio ambiente significava tirar a vida nas mãos de alguém. Nunca se soube se eles voltariam para casa ou deitarem mortos em um caminho.
Sylvan sabia que estaria segura entre essa multidão, no entanto, e estava animada, animada por isso. Alisando um vinco no vestido, ela correu em frente, entrando levemente na imprensa.
Mas lá novamente ela foi recebida com um choque. No instante em que seu sapato tocou o ladrilho, veio um grito. Seu pulso aumentou de pavor enquanto ela olhava em volta para a fonte. Spike novamente quando ela descobriu que ela, ela mesma, era a gritora.
Ela gritou novamente quando os dançarinos se separaram, revelando um homem tremendo e gemendo no chão.
“Aron!” Ela correu para ele, pois tinha tempo antes. Mas não era Aron. Um homem velho com uma cabeça careca e gentilmente as características estavam de pé. Ela conhecia aquele rosto. Se ao menos sua mente abalada passaria da loucura por tempo suficiente para ela se lembrar.
“Fora do meu caminho”, alguém ordenou. “Afaste -se.”
O médico agachou -se para verificar os sinais vitais da vítima, o mesmo médico que passou pelo diagnóstico terrível em Aron.
O homem se inclinou mais perto, como tinha antes.
Ele se sentou novamente, mais uma vez espelhando seus movimentos anteriores.
Ele olhou para Sylvan com simpatia …
Alguém colocou as mãos quentes nos ombros de Sylvan. Ela se virou para encontrar Aron, seus olhos de anjo fixados nos dela.
“Não é você?” Ela gaguejou. “Então quem?”
“Sinto muito”, foi sua resposta enigmática.
Capítulo 10. O esquecidochegando no próximo sábado.
Apenas seis capítulos restantes!
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